Cada tarde allá en la estancia me asomaba al taller donde un hombre de dos metros y mirada serena ordenaba meticulosamente cada pieza de alguna máquina vencida en la cosecha. Era mi abuelo.

Al otro lado, la fragua de fuelle suspiraba un sonido que aún recuerdo. Lenta, pausadamente, me fue contando lo que sabía sobre metales.

Hoy que Don Pedro no está, sigo caldeando en cada pieza no sólo distintos aceros, sino también emociones, valores, conocimientos heredados, la palabra inamovible y aquel apretón de manos con el amigo de toda la vida. ¡Gracias abuelo!